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6.4.12

Docente


"En relación al docente, su identidad no proviene de una comunidad, de un lugar común, de una experiencia del cuerpo o del alma. No hay en esta experiencia una transformación previa del ser. No nace por una construcción de pensamiento, una obra, no tiene el sello de un creador. Por el contrario, nace de una práctica, un oficio, un régimen de trabajo y producción. El docente es signo y no  símbolo, es práctica y no obra, es hacer y no escritura, es experiencia económica y no experiencia moral. Su rostro y su rastro lo encontramos en el trabajo y en la figura del trabajador. Nace de la industria, por eso es que se puede fabricar, producir y reproducir. El maestro en cualquiera de sus formas y de sus experiencias, maestro de sí, de otro y de niños en escuelas, no es objeto de repetición, por que es unidad, individualidad y espiritualidad. Formar un maestro requiere de una comunidad, un trabajo de purificación,  y la  paciente labor y entrega de una vida en continua transformación. Producir un docente es producto de una capacitación y la repetición de algo que no es un modelo sino un producto. El alguien que ocupa ese lugar es un cualquiera que educa no sólo una persona, algunos niños sino muchos niños, muchas personas, adultos, profesionales, analfabetas, en fin, la multiplicidad de sujetos o la población" 

"... maestro de escuela es aquella individualidad que niega la suya propia, es aquella voluntad de renunciar a la vida individual para ocuparse de otras vidas"
 Quiceno, Humberto. El maestro, el docente y el formador. Univalle IEP.

3.3.12

3. La otra


Se murió porque ella quiso;
no la mató Dios
ni el Destino.
Volvió una tarde a su casa
y dijo con voz eléctrica,
por teléfono, a su sombra:
«¡Quiero morirme,
pero sin estar en la cama,
ni que venga el médico,
ni nada! ¡Tú cállate!»
¡Qué silbidos de venenos
candidatos se sentían!
Las pistolas en bandadas
cruzaban sobre alas negras
 por delante del balcón.
Daban miedo los collares
de tanto que se estrecharon.
Pero no. Morirse quería ella.
Se murió a las cuatro y media
del gran reloj de la sala,
a las cuatro y veinticinco
de su reloj de pulsera.
 Nadie lo notó. Su traje
seguía lleno de ella,
en pie, sobre sus zapatos,
hasta las sonrisas frescas
arriba en los labios. Todos
la vieron ir y venir,
como siempre.
No se le mudó la voz,
hacía la misma vida
de siempre.
Cumplió diecinueve años
en marzo siguiente: «Está
más hermosa cada día»,
dijeron en ediciones
especiales los periódicos.
La heredera sombra cómplice
 prueba rosa, azul o negra,
en playas, nieves y alfombras,
los engaños prolongaba.

Pedro Salinas. (1931) En: Fábula y Signo. 


Nada es casualidad, y por alguna razón tuve que hacer una exposición sobre el señor Salinas, por alguna razón soy tan jodidamente curiosa y no me aguanté leer sólo un libro de poesía de él y me encontré con este poema que, por todito lo que ha pasado en estos últimos meses, fuck, coincide con esa pequeña muerte que tuve en Septiembre (y que no quise escribir en los post de Año 11, 12 meses) la única diferencia es que, ni mi sombra ni yo hemos muerto (porque soy hasta bien teórica y algunas teorías literarias no me dejarían por ahí, sin sombra, ni siquiera el psicoanálisis) Mi sombra está, pero ya no es protagonista, y mi mundo adquiere colores y deja de ser tan blanco y negro.

Feliz cumpleaños # nueve a mí :)


23.1.12

Buscando el Romancero Gitano encontré...

La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces no se sabe dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen. Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir. Escucho a la Naturaleza y al hombre con asombro, y copio lo que me enseñan sin pedantería y sin dar a las cosas un sentido que no sé si lo tienen. Ni el poeta ni nadie tienen la clave y el secreto del mundo. Quiero ser bueno. Sé que la poesía eleva, y, siendo bueno, con el asno y con el filósofo creo firmemente que si hay un más allá tendré la agradable sorpresa de encontrarme con él. Pero el dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo, y mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas. - FEDERICO GARCÍA LORCA* 
* A Bagaría, en Diálogos de un caricaturista salvaje.

18.12.11

La Aliteratura

Literatura es littérature en francés, y litter es basura, desperdicio en inglés, mientras rature, de nuevo en francés, es tachadura, y lit es lecho, esa cama donde me acuesto a hacer literatura: solamente en español la literatura no significa otra cosa.

Cabrera infante, Guillermo. Exorcismo de esti(l)o. Bogotá: La Oveja Negra, 1987. 253p.

13.3.11

Todo conocimiento humano está influenciado por la debilidad humana.

"Si generas formas-pensamiento de restricción, debilidad, manipulación y carencia, atraes experiencias negativas. En la totalidad de la infinita percepción, la víctima y el agresor son una y la misma energía. Si has hecho algo equivocado a alguien, sí, tú podrías haber elegido una forma más adecuada de actuar. Pero, por otro lado, ellos generan energía negativa y como resultado te atraen a sus vidas".

De Pasos Para Reclamar Tu Poder Interior.

6.3.11

Posible respuesta a una pregunta permanente

"Fue tu base cuando sentías que estabas cayendo... y después de sostenerte vio que en algún momento aprendiste a amar, pero mientras te derrumbabas olvidaste lo bello de eso tan puro, y se propuso a recordártelo.
Y lo logró"
-Mon amie.

26.2.11

Gris.

Gris
Posó las patas sobre el cristal y comenzó a maullar.
Frente a sus ojos se disolvieron las imágenes de una
avenida poco concurrida y su dueño, corriendo tras el
vehículo que lo llevaba lejos, tan lejos que tal vez no
podría regresar. Los olores eran extraños en aquella
zona, los bigotes esta vez no servirían de nada.
Su dueño siguió corriendo, lo vio rendirse tras unas
cuadras, lo vio caer al suelo y en el suelo reventar su
celular, imaginó la voz de la otra dueña llamando por sus
bigotes.
Sintió un agujero en el pecho peludo, de ese agujero
emergió un sonido el cual hizo estallar todos los vidrios
del transporte, hizo gritar a las señoras, hizo que el
chofer perdiera el control del volante.
Desde aquel día su cuerpo cambió, las llamas inundaron
sus pequeños ojos. Ahora se esconde entre los camellones,
envuelto en un pelaje gris y mugriento, simulando un
trapo viejo. Aún recuerda lo que le hicieron esos
malditos seres de cuatro llantas, aun maúlla cuando pasa
un pesero y hace que este estalle contra algún muro de
contención, a manera de venganza. Aun sigue buscando el
camino de regreso a casa.
-Ashauri.

Gracias a Juma por mostrarme Gris.